Las horas del fin

sheerheartattack, MVA, Pfotoshop, 2003

Una pira funeral y una flor marchita

multitudes sordas y una casa maldita

se han perdido las horas del fin

y todo no es mas que una ofrenda

a la reina de los que marchan en el centro

sin ver el comienzo ni el destino

Se han perdido las horas del fin

no tiene sentido el camino

no tiene sentido el golpe mortal

inútil

Soy débil y hasta decirlo me hace temblar

y puedo destapar el azul del fango seminal

y sacar un conejo del sombrero

(si alguien lo dejó allí primero)

no me hagas reír que no me queda mucha

no me hagas llorar que podemos zozobrar

Marcho en el centro y no veo el cetro

sé que es grande y dorado, alguien me lo dijo

pero nunca lo he visto

y en la casa maldita desperté solo

una mañana de agosto después que todos

se habían marchado,

los que marchan en el centro,

al desfile eterno

Mirando el ventilador del techo

girar, las aspas girar, giran, las aspas

giran y giran cortando el aire empolvado

 y no tengo nada que hacer

ni pienso en nada. Trato de salir y

entro más y más

Trato de hablarte y me grito al oído

y me quedo sordo mirando cómo llegan

sin aviso

las horas del fin