Saturday, February 11, 2012

Las horas del fin

sheerheartattack, MVA, Pfotoshop, 2003

Una pira funeral y una flor marchita
multitudes sordas y una casa maldita
se han perdido las horas del fin
y todo no es mas que una ofrenda
a la reina de los que marchan en el centro
sin ver el comienzo ni el destino

Se han perdido las horas del fin
no tiene sentido el camino
no tiene sentido el golpe mortal
inútil

Soy débil y hasta decirlo me hace temblar
y puedo destapar el azul del fango seminal
y sacar un conejo del sombrero
(si alguien lo dejó allí primero)
no me hagas reír que no me queda mucha
no me hagas llorar que podemos zozobrar

Marcho en el centro y no veo el cetro
sé que es grande y dorado, alguien me lo dijo
pero nunca lo he visto
y en la casa maldita desperté solo
una mañana de agosto después que todos
se habían marchado,
los que marchan en el centro,
al desfile eterno

Mirando el ventilador del techo
girar, las aspas girar, giran, las aspas
giran y giran cortando el aire empolvado
 y no tengo nada que hacer
ni pienso en nada. Trato de salir y
entro más y más

Trato de hablarte y me grito al oído
y me quedo sordo mirando cómo llegan
sin aviso
las horas del fin

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